jueves, 21 de marzo de 2013

LAS FRUSTRACIONES DEL AMANTE de Miguel Ávila Cabezas

A Tomás Hernández
 
Los pesares, el miedo y otros síntomas
oprimen demasiado: un mundo introvertido
no deja espacio
 
para charlar con el vecino, ni para planchar,
ni para un mirlo, para las frustraciones del
amante,
esas complicaciones, las de siempre.
 
Natan Zach
 
Poesía en estado puro.
Decidme... con qué sentido y para qué.
 
¿La poesía?
¿Ésa eres tú cuando te miro
y refleja tu pupila
el inmenso vacío de la fatal distancia
que mis ojos nunca podrán cubrir
por más que yo me empeñe
en hacerte felices las mañanas
llevando, por ejemplo, un desayuno
de rimas sacras y rancias magdalenas
(Proust de nuevo)
hasta el regazo tuyo
donde hace tanto tiempo
anocheció en mis ojos
y es tu ausencia la que duerme, todavía,
entre las zarzas?
 
No es azul mi pupila
ni tiene el color del gozo
si te miro...
 
Sé que no estás cuando te busco
en los pliegues vencidos de las sábanas,
entre tanto adjetivo y corazón cobarde...
pues sólo hallo un cadáver esquivo
ante mi torpe afán por descubrir,
ilusamente,
el sendero impreciso de la noche
que hasta ti me conduce
cuando ya te has ido.
 
No tiene el viento frío
respuestas que darme hoy ni nunca
pues ya no estás. Lo sé.
Y entonces me consumo
en la cárcel callada de estos versos.
 
Poesía... Ahora...
¿Para qué? 
 
UN VIENTO CLANDESTINO,
ed. La mano vegetal. 

miércoles, 13 de marzo de 2013

EN BOXES . Rubén Casado Murcia



Una sirena a lo lejos.
Meto primera y me hago a un lado.
El resto de vehículos hace lo mismo
mientras la ambulancia pasa
como una exhalación.
Debe ser la muerte—me digo—
que los pone tiernos.

Y reanudamos la marcha
de vuelta a la competición.


SÍNTOMAS DE INVOLUCIÓN de José Ramón González Ríos

Sí, un dios es el hombre cuando sueña;
 mas sólo un mendigo cuando reflexiona.
Hiperión. Friedrich Hölderlin

 
La sensibilidad discierne sobre la nada,

una nada que engulle el deseo de todo,

y todos los que usurparon una ventana

ante el vigía de la estupidez más austera.

Así, tus mares enriquecen las estancias.

Así, tus madres derrotan las desgracias.

 

El hambre, a veces, huésped pasajero,

de estómagos envenenados por la ignorancia

de un ave, que gime con ansias de poder,

y frota sus negras alas por la conservación

del mecenazgo, ingiriendo suspiros exquisitos.

Las musas silenciadas, ávidas de creación.

Las artes envenenadas por ínfimos comisarios,

dragones apostolados a la sinrazón.

Mas un solo camino con merecedores

de una libertad escuálida,

anclada, toda ella, en la lucha sin compasión.

 

La sensibilidad discierne sobre la nada,

una nada que engulle el deseo de todo,

y todos los que usurparon una ventana

ante el vigía de la estupidez más austera.

Así, tus mares enriquecen las estancias.

Así, tus madres derrotan las desgracias.

 

Armonía en la nocturnidad sin producción,

la luna pasiva bendice a las hienas,

eternas fingidoras para una plebe descamisada

y barnizada por la ofuscación indebida.

Pero aún queda un escorado estímulo

de autóctonos extranjeros en su propia ciudad.

Identificando la infortunada cultura,

quisieron esconderlas entre espigones,

por simple desacato a las artes,

por simple disposición al vacío.

 

La sensibilidad discierne sobre la nada,

una nada que engulle el deseo de todo,

y todos los que usurparon una ventana

ante el vigía de la estupidez más austera.

Así, tus mares enriquecen las estancias.

Así, tus madres derrotan las desgracias.

 

Sin embargo, la esencia permuta,

emerge y crea con voluntad hastiada;

un apetito que clama pasión

por navegar entre nuestras costas,

saldando los síntomas de la involución

más corrosiva, que de venir e ir,

tristemente, cala.
 
José González Ríos
 

VENTAJAS DE SER POETA de María Jesús Fuentes

No soy de este lugar.

Nací tan callada
que hablé mucho
y escribí a espuertas.
 


 Lo intenté.


 
 Intenté              sonreír en los colegios públicos
                         orfanar en los privados (privados)
                         rezar
                         por el camino del manicomio.


Intenté              ejecutar el día
                         acostarme domesticada
                         encontrar el descanso en el sueño
                                               la satisfacción en el trabajo
                         aceptar el destino como un juego
                         y no como un jefe.

Pero he conseguido sólo

                         rodear la emoción
                         para no estallar con cada estrella
                         disimular mi teoría
                         para no chocar con el egocentrismo

decir la verdad

que ríen, perdonan y aceptan
como si fuera el bufón de la corte
o el tonto del pueblo,

ventajas de ser poeta.

María Jesús Fuentes
 
Ventajas de ser poeta,
 Antología de poetas contemporáneas
 ENÉSIMA HOJA
ED. Cuadernos del Laberinto

 

MIRLO de Francisco E. León

Cantas en el invierno y cantas en la noche,
en el árbol desnudo que yace en los escombros
sombríos de los recuerdos del patio amurallado
que extiende sus ladridos y aún no he podido verte.

Cantas y no te importa
saber si alguien te escucha;
quizás quieras decirme que rompa esta tristeza,
que no debo ceder al peso de los años,
que siempre hay un motivo para encumbrar la vida
y desterrar los huertos que anuncian soledades.
 
Quizás quieras decirme
que cante en el silencio de este barrio dormido
aun con el alma rota en el desván del sueño,
la voz triste y serena de un marco desolado
y tiemble en la emoción de un blanquecino enero
que sufre ante la luna
que al marinero guía y alumbra al caminante.

Quizás quieras decirme
que aguante en el invierno como el árbol desnudo
que espera un nuevo día aunque reine la noche
y acoge la llamada rebelde de tu canto
pensando en el recuerdo de sus hojas caídas.



(Poema de la duda - 2011)
Francisco E. León